-¡No!
¡No! -exclamó el joven incorporándose
colérico en su sitial;- no quiero
nada... es decir, sí quiero... quiero
que me dejéis solo... Cantigas...
mujeres... glorias... felicidad... mentiras
todo, fantasmas vanos que formamos en nuestra
imaginación y vestimos a nuestro
antojo, y los amamos y corremos tras ellos,
¿para qué?, ¿para qué?,
para encontrar un rayo de luna.
Manrique estaba loco: por lo menos, todo
el mundo lo creía así. A mí,
por el contrario, se me figuraba que lo
que había hecho era recuperar el
juicio.
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"Non! Non!", s' écria le jeune homme, en se mettant débout sur son chaise, "je ne veux rien... ça veut dire, je veux, je veux, que vous me laissez tranquille... chansons.... femmes... gloire... joie ... tous de mensonges, des fantasmes creux que nous créons dans notre imagination comme il nous plaît, pour lesquels nous vivons, que nous aimons, derrière lesquels nour courons, pourquoi, pourquoi, pour trouver un rayon de lune."
Manrique est devenu fou; au moins c' est ce que tout le monde croyait. Mois au contraire je crois qu' il a recuperé la raison.
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